惨叫，捂著被打断的手臂蜷缩起来，身体因剧痛而剧烈地颤抖。

菲利克斯回头看了一眼。

斯特拉瑟废了。

帕克死了。

布鲁克林死了。

四辆车全部瘫痪。

只剩下他一个人还能战斗。

他端著hk416，靠在悍马车的引擎盖上，对著那些越来越近的身影继续射击。

弹壳从他的右侧抛出来，叮叮当当地落在地上，很快就堆了一小堆。

一个，两个，三个，四个，五个。

他数著自己击中的目标数量，试图用这种方式来对抗那逐渐蔓延的绝望。

但弹匣又空了。

他伸手去掏战术背心上的弹匣袋，手指碰到的是一个空袋子。

他又摸了一个，还是空的。

低头一看，五个弹匣袋，全部空了。

hk416的枪膛打开，退壳挺顶出了最后一颗弹壳，枪机停在后方，发出一个空洞的、金属的哢嗒声。

没子弹了……

菲利克斯抬起头。

那些人已经冲到了不到五十米的位置。

他看清了他们的脸。

有年轻的，有年长的。

这些人的眼睛里溢满了杀气，有一种对杀戮的渴望。

菲利克斯把打空的hk416扔在地上，从腰间的枪套里拔出另一把备用手枪。

那是一把9。

这是他最后一把枪，十五发子弹。

他拉动套筒，子弹上膛，对著冲在最前面的那个人开了枪。

那个人倒下了。

他又开了一枪，又一个人倒下了。

第三枪，第四枪，第五枪。

不愧是传奇特工。

每一声枪响都伴随著一个敌人倒地。

但更多的敌人涌了上来。

一个穿著深色长衫的武装分子冲到了悍马车的侧面，ak的枪口几乎顶到了菲利克斯的太阳穴。

菲利克斯侧头躲开了第一发子弹，同时用9的枪口顶著那个人的腹部，扣动了扳机。

子弹近距离穿透了那个人的身体，溅了菲利克斯一脸的血。

他推开那个人的尸体，转身朝另一个方向开枪。

子弹打在冲过来的第二个人的胸口上，那个人闷哼一声，往前又冲了两步才倒下。

九发子弹。

十发。

十一发。

很快，菲利克斯打光了9的弹匣。

他甚至来不及换单，手伸向刚才扔给斯特拉瑟的格洛克手枪。

但他摸不到了。

不是枪不在，而是他的手被人踩住了。

一个体重至少一百八十磅的武装分子一脚踩在了他的右手上，靴底的厚橡胶碾著他的手指骨节，发出令人牙酸的咯吱声。

菲利克斯本能地想要抽手，但那只脚像一块石头一样压著他，纹丝不动。

然后更多的脚踩了上来。

有人踩在他的后背，有人踩在他的腿上，有人踩在他的脖子上。

他的脸被按在地上，碎石和沙土塞进了他的嘴巴和鼻孔，让他无法呼吸。

他听到有人在用普什图语喊著什么。

声音很兴奋，像是在宣告胜利。

然后他听到了一声枪响。

不是从山坡上来的，而是就在他的耳边。

那是ak步枪击发的声音，枪口距离他的头部不到一米。

子弹没有打中他。

这一枪是警告。

有人在喊叫，似乎是在叫其他人让开。

踩在他身上的重量一点一点地消失了，有人把他的双手反剪到背后，用一根粗糙的尼龙绳捆住了他的手腕。

绳子勒得很紧，深陷进皮肤里，切断了他手腕的血液循环。

有人揪著他的头发把他的脸从地上拽了起来。

菲利克斯看到了斯特拉瑟。

斯特拉瑟还靠在前轮的位置，断掉的手臂无力地垂在身侧，脸色惨白得像一张纸。

他的嘴巴在动，像是在说什么，但菲利克斯听不到了，自己的耳朵里还在嗡嗡响，什么也听不到。

一个武装分子走到斯特拉瑟面前，抬起脚，一脚踩在他的胸口上，把他踩平在地上。

然后那个武装分子从腰间拔出一把刀。

不是军用格斗刀，而是一把用来割肉和切水果的普通厨刀，刀身上还沾著前一天晚餐留下的油渍。

菲利克斯拚命挣扎，但按著他的两个人死死地压住了他的肩膀和后背，他连动一下手指都做不到。

他的嘴里被塞满了沙子和碎石，每呼吸一次都会被呛得剧烈咳嗽。

那把刀轻松割开了斯特拉瑟的喉咙。

不是一刀。

是两刀。

第一刀不够深，只划破了皮肤和浅层的肌肉