子时过半，月隐云中。

破庙里只剩下篝火的余烬，几点暗红的光在灰堆里明明灭灭，像濒死者最后的呼吸。苏砚盘膝坐在阴影中，掌心摊开，上面悬浮着那点金黑交织的光――本心种。

它很安静，像冬眠的虫子蜷缩在巢穴里，只有偶尔轻微的脉动，提醒着它的存在。每次脉动，都有一股温润的暖流渗入心脉，中和着往生种的冰寒。

一冷一热，一阴一阳。

苏砚闭着眼，感受着体内这两股力量的拉锯。往生种贪婪地吞噬着从四面八方聚拢来的稀薄怨气――破庙本就是荒凉之地，常年无人祭拜的孤魂野鬼残留的执念，墙角鼠蚁死前的恐惧，甚至是他自己心中那些细碎的、不甘的念头，都是它的食粮。

而本心种，像一块顽固的礁石，任凭怨气冲刷，自岿然不动。它从苏砚的记忆深处汲取养分：爹握着他手写字时的温度，娘在灯下缝补衣衫时哼的小调，那些早已模糊的、关于“苏氏文脉”的破碎传说。

“怨为刃，文为鞘。”

周先生临睡前的话还在耳边回荡。

“刃太利，易伤己；鞘太厚，则刃不出。你要学的，是何时拔刃，何时归鞘。”

苏砚似懂非懂。

他只知道，当这两股力量达到微妙平衡时，胸口的空洞感会暂时消失，取而代之的是一种奇异的“完整”。仿佛他这个人，终于被填满了――哪怕填进去的是怨气与执念混杂的泥泞。

庙外忽然传来脚步声。

很轻，但很急，踩在枯叶上发出细碎的“沙沙”声，由远及近。不是周先生，先生的脚步更稳，更沉，像载着千斤重担。

苏砚睁开眼。

月光从云缝里漏下一线，照亮庙门口。一个瘦小的身影站在那里，扶着门框，气喘吁吁。

是林晚舟。

那个测出五品灵脉、却因腿伤只能做杂役弟子的跛脚少年。

“苏……苏砚？”林晚舟的声音在发抖，不知是累的还是怕的，“你……你真的在这里。”

苏砚起身，掌心的本心种悄然隐入皮肤：“有事？”

林晚舟一瘸一拐地走进来，借着余烬的微光，苏砚看清了他的脸：苍白，汗湿，眼眶通红，像是哭过，又像是跑了很远的路。

“我……我逃出来了。”林晚舟的声音低得像蚊子，“从青玄宗那些人的住处。”

苏砚皱眉：“为什么？”

“我不想做杂役。”林晚舟攥紧拳头，指节发白，“我奶奶以为进了仙门就能治我的腿，可是我问过了，杂役弟子每个月只有三两银子，想换接续经脉的丹药，要攒十年――十年！而且换了也不一定成功！”

他越说越激动，声音拔高：“我不想扫十年地！不想看十年药园！我想修炼，想像那些正式弟子一样御剑飞天，想让我奶奶过上好日子！”

苏砚沉默地看着他。

月光又暗下去，破庙里只剩两点微光：灰堆里的余烬，和林晚舟眼中燃烧的不甘。

“所以你就逃了？”苏砚问。

“对。”林晚舟咬牙，“我趁他们不注意，从后窗翻出来的。我知道你住这儿，我……我想找你帮忙。”

“我能帮什么？”

“带我走。”林晚舟上前一步，跛脚让他身子歪了歪，“离开临山镇，去哪都行。我有力气，我能干活，我识字，我可以……”

“我不需要人干活。”苏砚打断他。

林晚舟愣住了。

“而且，”苏砚转身，往灰堆里添了根柴，火苗“噗”地窜起一点，“青玄宗的人发现你跑了，肯定会找。我一个砍柴的，带着你，能跑到哪去？”

“可是……”

“没有可是。”苏砚的声音很平静，“回去，林晚舟。做杂役也好，扫地看园也罢，至少活着。活着，就有希望。”

“希望？”林晚舟笑了，笑声里满是苦涩，“十年后我都二十七了，就算换了丹药，经脉接上了，还能修炼吗？那些仙师说了，修炼要趁早，过了二十，根骨定型，再好的灵脉也废了！”

他忽然跪下。

“咚”的一声，膝盖磕在青石板上。

“苏砚，我求你了。”少年抬起头，眼泪终于掉下来，“我知道我没资格求你，我知道我自己是个累赘。但……但我真的不想这辈子就这样了。我爹死得早，我娘改嫁了，是我奶奶捡破烂把我养大的。她今年六十三了，腰都直不起来了，还每天天不亮就去码头帮人洗衣……”

他哽咽着，说不下去。

苏砚背对着他，没转身。<