王旭站在院子里，盯着三楼那扇开着的窗户。

雨刚停，空气里全是水汽。老槐树的叶子滴着水，滴在他脸上，他也没擦。

“你走的时候关了？”大伯问。

“关了。”王旭说，“我关的。”

大伯没再问，直接往楼里走。王旭跟在后头，拖鞋踩在水磨石台阶上，一步一个湿脚印。

走廊里的灯亮着。和平时一样，白晃晃的日光灯。但王旭觉得哪里不对――说不上来，就是感觉不一样。空气里有一股味道，不是中药味，不是福尔马林，是一种说不清的腥。

大伯走到值班室门口，停下来。

门开着。不是他们走的时候那样关着锁好的，是开着的。门板靠在墙上，把手磕出一个白印。

大伯伸手把门推开。

屋里乱了。

抽屉被拉开，东西翻出来。大伯的烟撒了一桌，有几根掉在地上，踩扁了。柜子的门敞着，里面的被子、手电筒、备用电池滚了一地。墙上挂着的日历歪了，像被人扯过。

王旭的铅笔盒掉在地上，铅笔、橡皮、尺子散了一地。作业本还在桌上，但被人翻过，页角卷起来。

大伯站在那里，一动不动。

“别碰东西。”他说，声音很低。

“我知道。”王旭说，“保护现场。”

他站在原地，把屋里扫了一遍。床底下没人，柜子里没人，窗户开着，纱窗被推开了，窗台上有一个泥脚印――不大，不是大人的。

大伯掏出手机，拨了110。

“喂，我要报警。城西殡仪馆，有人闯进来了……对，就刚才……没，我不知道丢了什么……你们快来。”

挂了电话，他蹲下来，看着窗台上那个泥脚印。

“小孩的脚印。”他说。

王旭走过去看了看。脚印确实不大，比他的脚还小一点。

“是个小孩？”大伯的声音发紧。

“不一定。”王旭说，“大人也能穿小鞋。”

大伯没接话。他站起来，走到桌前，拉开抽屉看了看。烟没了大半条，但没丢别的。他蹲下来，捡起地上的烟，一根一根放在桌上。

“别捡了。”王旭说。

“没事。反正也查不出指纹。”

王旭没说话。他走到自己的长椅边，被子被人掀开过，枕头挪了位置。他蹲下来，把手伸到长椅下面――空的。

他愣了一下。又摸了一遍。

还是空的。

他趴在地上，朝长椅底下看。

什么都没有。

他放的那本笔记本，不见了。

“大伯。”王旭站起来，脸有点白，“我的本子没了。”

“什么本子？”

“我记东西的本子。”王旭说，“红色的，巴掌大。我藏在长椅下面，用胶带粘在铁架子上。”

大伯走过来，趴下去看。长椅底下的铁架上，胶带还在，但本子被撕走了。胶带断了一截，上面粘着纸屑。

“你都记了些什么？”大伯问。

“王雪的案子。张浩的地址。苏先生的中药铺。黑衣人给的令牌编号。还有……”王旭停了一下，“还有你帮我查的那些东西。”

大伯的脸沉了下来。

“那本子上还有你的名字。学校的名字。大伯的名字。”王旭说，“谁拿了它，就知道我们是谁了。”

值班室里安静了。灯泡嗡嗡响。

王旭站在桌前，低头看着散落一地的铅笔。他的脑子转得很快――谁干的？什么时候干的？他们去城东来回三个多小时，这段时间足够有人进来翻一遍。

但关键是，那个人怎么知道他们把本子藏在长椅底下？

除非……

“大伯，你知道我把本子藏在哪儿吗？”

“不知道。你没跟我说过。”

“那就对了。”王旭说，“除了我自己，没人知道。那个人把整个屋翻了一遍，才找到的。”

大伯的脸色更难看了。

“说明他翻得很仔细。”

“说明他不急。”王旭说，“他不怕我们突然回来。”

窗外的雨又开始下了。细密的雨丝打在窗台上，那个泥脚印慢慢化开，变成一摊泥水。

二十分钟后，警察来了。

还是上次那个圆脸警察，姓李。他进来看了看现场，看了看窗台上的脚